Bate um certo desespero em notar que algumas coisas não possuem sentido. Não possuem sentido agora. Leio de novo, volta um propósito, uma meta e me felicito de novo. Palavras são assombrosas, mas possuem em sua raiz tuberculosa um certo jornalismo: de acordo com as situação, são alterações substanciais que ocorrem.
Edição é um flecha das ficções. O que resta? Equações de figuras geométricas sem arestas. Círculos, meu caro. Coma seu próprio rabo.
Nenhum comentário:
Postar um comentário