Não me contento com um lugar para escrever

E escrevo em um monte de blogs inúteis, inclusive um fazendo menção a um nick de internet.

Escrevo nesses lugares. E em lugar nenhum.

Eu só queria construir um labirinto

Para fugir do infinito confuso
Que é o momento vivido.

Afraid, Priscila e Julio Cortázar

... penso nesse começo de madrugada em nossos corpos, na voz de David Bowie tocando um rock moderno, enquanto leio o jazz argentino de Julio Cortázar. Penso na vida sem sentido, na beleza assustadora e na vontade de morar dentro de você, que nem sempre é fofa ou bonita de se dizer, mas é sempre regozijante (que palavra horrível!). Penso em todas as páginas que não li, penso em quando você abriu meus olhos para as possibilidades de leitura, abriu e distorceu minha imaginação, enquanto alucinava com nossos contatos carnais. Penso no péssimo ator, que é o autor. Penso que só quero dividir essa carne e cama que fundamenta nosso amor, nossos livros e gostos. Isso é sempre, seja com jazz, rock pesado, mate ou café.

Blog pessoal

É um ego pedante,
Um desapego constante,
Desejo tratante.

Um pedestal de areia,
A falta de pão na ceia
E suco de aveia.

É um culto sem divino,
Um albino
Torrando no sol, um esquilo
Deixando escapar sua noz.